Hola de nuevo. Aunque algunos, como Fétido, penséis que he tenido algún percance que me ha impedido escribir durante mucho tiempo en el blog, lo cierto es que simplemente he estado muy ocupada. Os comunico, por cierto, que mañana parto muy temprano a un viaje muy largo que me llevará muy lejos: primero a Manila, después a Abu Dhabi y Dubai, y por último a Kuwait. Bueno, eso es lo que tenemos previsto, a ver qué pasa. Menos mal que a finales de mayo la cosa se tranquilizará, y después llegará la jornada intensiva, y al fin las vacaciones estivales.

La semana pasada estuve en Varsovia trabajando. Tuve la suerte de poder darme una vuelta por el centro de la ciudad -reconstruido, como todo el resto, que fue destrozado como sabéis durante la funesta Segunda Guerra Mundial-. Os dejo algunas fotos del Stare Miasto, el barrio “viejo”: la reconstrucción es una obra de arte. El resto de la ciudad es casi moscovita: destacan el Palacio de las Artes y algunas otras obras soviéticas y constructivistas.

En fin, hablamos a la vuelta. Besos y abrazos.

Ayer me dio por invitar a Omar, un joven senegalés de piel oscurísima, a tomar algo. Vino a ver si podía colocarnos alguna película pirateada: sabe que siempre procuro comprarle alguna. La verdad es que me da pena.

Quiso tomarse una Coca-Cola. También se fumó un cigarrito. Nos contó, un poco en castellano, otro poco en francés y algo en inglés, que tiene veintidós años, que llegó a Tenerife hace un año y medio en una patera que compartió con ochenta y cuatro personas, y para subirse en la cual tuvo que pagar quinientos euros (una pasta). Nos contó que tiene un hermano en Madrid que ya tiene papeles, que antes de vender CDs trabajó en Málaga, pero lo estafaron y tuvo que irse sin cobrar por su trabajo (cuánto hache de pe hay suelto por ahí), y que su intención es quedarse en España de momento, y volver algún día a Senegal con una situación económica mucho mejor que la que dejó.

También nos dijo que es musulmán, y que reza en casa. Dice que no tiene tiempo de ir a la mezquita.

En fin, nos contó muchas cosas hasta que se levantó y se fue a seguir trabajando.

Nos pareció que es un valiente, y que nosotros nos hemos criado entre algodones. Yo siempre tengo miedo, él no parece temer a nada. No me da envidia su situación, naturalmente, pero envidio su fortaleza.

Tras muchos intentos, todos infructuosos, por encontrar la religión verdadera, he visto la luz: por fin he hallado un ser todopoderoso y omnipresente cuya existencia me sería grata, en caso de ser cierta. Se trata del Monstruo Volante de Espagueti, o FSM por sus siglas en inglés (Flying Spaghetti Monster), divino ser cuyos seguidores aseguran que ha creado el universo con todos sus accesorios. Aquí lo tenéis representado en un remedo de la Creación de la Capilla Sixtina:

Se trata en realidad de una parodia creada por un joven físico de Oregón, Bobby Henderson, al que se le ocurrió la genial coña de la invención del “pastafarismo”, como llamó a su religión, para solicitar formalmente al Consejo de Educación del Estado de Kansas que su doctrina recibiera el mismo trato en las aulas de Kansas que las «conjeturas lógicas basadas en abrumadoras evidencias observables» (la Teoría de la Evolución) y el diseño inteligente (la idea de que el universo fue creado por un dios).

Otro se habría conformado con esto (que ya es bastante), pero el brillante Henderson además ha abundado en el pastafarismo con perlas maravillosas como los ocho “Realmente preferiría que no“, una joya del humor vanguardista. Helos aquí:

“Cuando Mosey el capitán pirata (una parodia del Moisés bíblico) estaba en la cima del Monte Salsa, recibió consejo del MVE en forma de diez tablas de piedra. Éstas fueron llamadas los “Realmente preferiría que no” (”I’d really rather you didn’t” en el inglés original) por el MVE, “Mandamientos” por Mosey, y “Condimentos” (”Commandments” es Mandamientos en inglés) por su tripulación pirata, que no había escuchado antes la palabra “Mandamientos.” Aunque originalmente había diez, dos se cayeron mientras Mosey bajaba de la montaña. Esto explica, al menos en parte, los laxos estándares morales de los pastafaris. Los mandamientos del MVE se refieren al tratamiento con la gente de otras fes, la adoración a Él, la conducta sexual, y la nutrición.

1. Realmente preferiría que no actuases como un imbécil santurrón que se cree mejor que los demás cuando describas mi tallarinesca santidad. Si algunos no creen en mí, no pasa nada. En serio, no soy tan vanidoso. Además esto no es acerca de ellos así que no cambies de tema.
2. Realmente preferiría que no usases mi existencia como un medio para oprimir, subyugar, castigar, eviscerar, o… ya sabes, ser malo con otros. Yo no requiero sacrificios, y la pureza es para el agua potable, no para la gente.
3. Realmente preferiría que no juzgases a las personas por su aspecto, o cómo visten, o la manera en que hablan, o… mira, solo sé bueno, ¿vale? Ah, y que te entre en la cabeza: mujer = persona, hombre = persona, Samey = Samey. Ninguno es mejor que el otro, a menos que hablemos de moda claro, lo siento, pero eso se lo dejé a las mujeres y a algunos hombres que conocen la diferencia entre verde mar y fucsia.
4. Realmente preferiría que no tuvieras una conducta que te ofenda a ti mismo, o a tu compañero amoroso mentalmente maduro y con edad legal para tomar sus propias decisiones. Respecto a cualquier otro que quiera objetar algo, creo que la expresión es “jódete”, a menos que lo encontreis ofensivo, en cuyo caso pueden apagar el televisor y salir a caminar, para variar.
5. Realmente preferiría que no desafiaras las ideas fanáticas, misóginas, y de odio de otros con el estómago vacío. Come, luego ve tras los cabrones.
6. Realmente preferiría que no construyeras iglesias/templos/mezquitas/santuarios multimillonarios a mi tallarinesca santidad cuando el dinero podría ser mejor gastado en (tú eliges):
   1. Terminar con la pobreza.
   2. Curar enfermedades.
   3. Vivir en paz, amar con pasión, y bajar el precio de la televisión por cable.
      Puedo ser un ser omnipresente de carbohidratos complejos, pero disfruto de las cosas sencillas de la vida. Yo lo sé, para eso SOY el creador.
7. Realmente preferiría que no fueses por ahí contándole a la gente que te hablo. No eres tan interesante. Madura ya. Te dije que amaras a tu prójimo, ¿no entiendes las indirectas?
8. Realmente preferiría que no le hicieses a los otros lo que te gustaría que te hiciesen a ti si te van las… eh… las cosas que usan mucho cuero/lubricante/Las Vegas. Si a la otra persona también le interesa (conforme a #4), entonces disfrutadlo, sacaos fotos, y por el amor de Mike ¡usad un PRESERVATIVO! En serio, es un pedazo de goma. Si no hubiera querido que disfrutarais al hacerlo habría añadido pinchos, o algo.”

Ramén.

Hace exactamente treinta y cuatro años ocurrió el milagro en Portugal: Hartos de la dictadura y de la costosísima y cruenta política colonial portuguesa, algunos oficiales del Ejército deciden llevar adelante una revolución pacífica, para deponer al Gobierno y convertir a Portugal en un estado democrático.

A la hora pactada sonó en Rádio Renascença la canción “Grândola, vila morena” de Zeca Afonso. Ésa era la señal para tomar los puntos estratégicos, lo cual se hizo con éxito: en sólo seis horas el régimen de Marcelo Caetano (el sucesor de Salazar) se derrumbó. La gente comenzó a tomar las calles espontáneamente para apoyar la revolución, todos adornados con la flor de temporada: el clavel.

El resto de la historia ya la sabéis: en 1975 tomó el poder el socialismo moderado, que condujo a Portugal de nuevo por la senda del capitalismo, ya “democrático”.

Pero a los portugueses les queda, al menos, el bonito recuerdo de aquel día en el que los militares arriesgaron su integridad física y su carrera en pro del beneficio de la mayoría de sus paisanos.

A un joven negro que se gana la vida con la venta ambulante en un país extraño al suyo, y que tiene permiso de residencia, dos policías lo obligan a bajar del coche y le piden la documentación. Para su desgracia, no la lleva encima. Los policías le informan de que queda detenido, ante la sospecha de que se encuentre en el país en situación irregular. En lugar de llevarlo a comisaría, lo secuestran y lo conducen a un descampado, en donde le sacuden una formidable paliza de la que sólo se recuperará tras un largo ingreso hospitalario.

Éste es un hecho real que ocurrió en 1997. ¿En Sudáfrica, en Estados Unidos? No: en Vigo, Galicia, España.

El joven agredido denunció a sus agresores tan pronto como tuvo oportunidad de hacerlo. Hubo un juicio en el que los dos policías fueron condenados a varios años de cárcel, en la que no ingresaron debido a que no tenían antecedentes y la sentencia no era firme. Cuando la defensa de estos dos rufianes agotó la vía de los recursos judiciales, se solicitó el indulto al Consejo de Ministros español… que lo concedió en 2005. Aunque el indulto fue recusado por el abogado del agredido, no se admitió la recusación, y el resultado es que ahora mismo estos dos policías están ejerciendo de nuevo su labor de “protección” del ciudadano, en los mismos puestos de trabajo que ocupaban antes del “accidente”.

Lo he escrito de memoria, pero es prácticamente lo que he leído esta mañana en un artículo de la revista que nos envía mensualmente Amnistía Internacional, organización de la que somos socios.

El autor del artículo hace una pregunta retórica: ¿Es España un país racista? La contesta con datos escalofriantes, como los resultados de una encuesta sobre preferencias de vecindad hecha a una muestra de ciudadanos españoles, en la que la mayor parte de éstos afirmaban sentirse bastante o enormemente incómodos con la perspectiva de tener vecinos gitanos, en la misma medida que los molestaba la vecindad de ex presidiarios o alcohólicos agresivos. Otro dato inquietante es el hecho de que en España no hay ningún registro oficial de casos de agresiones racistas (como sí ocurre en otros países de peor fama en este sentido, como Reino Unido), lo que demuestra la despreocupación de nuestras autoridades por el asunto, como lo demuestra también el hecho de que los Gobiernos españoles nunca hayan hecho caso de las recomendaciones de la ONU para combatir el maltrato y las agresiones racistas.

Creo recordar que el articulista no habla, y debería hacerlo, de los campos de concentración que el Gobierno español ha subcontratado a algunos Gobiernos africanos sin escrúpulos, en los que se amontonan hombres, mujeres y niños que intentaban huir de la miseria a la que están condenados, por el hecho de haber nacido en países paupérrimos.

Tampoco habla, y cuidado que habría que hablar, del maltrato que se da a las personas que llegan a los aeropuertos españoles procedentes de ciertos países.

La campaña electoral del Partido Popular sólo ofrece peores perspectivas si ganase las elecciones ese detestable partido político.

Así pues, España es un país racista lleno de personas racistas, con Gobiernos racistas que no hacen nada, ni tienen intención de hacer algo, porque cambien las cosas. Conmino a todos los que penséis que esta realidad es desoladora, a que toméis conciencia de ello en primer lugar, y a que hagáis algo para evitar que este país se convierta en un lugar horrible, porque cuando las cosas están así sólo pueden ir a peor si no se pone remedio.

Como dice Ken Loach en una entrevista publicada en la misma revista, “no basta con sentirse mal ante la injusticia: hay que hacer algo por combatirla efectivamente”. Hagámoslo.

Como todos los años por estas fechas, a los que trabajan en los medios de comunicación les da por preguntar qué libro preferimos de todos los que hemos leído, o cuál ha sido importante para nuestras vidas, sin considerar siquiera que algunos ya llevamos varias décadas leyendo de todo, y acaso hace mucho que hemos abandonado por inútiles las competiciones pueriles (”si se pelease un toro contra un cocodrilo, ¿quién ganaría?”; “¿quién puede más, Fraga o Guerra?”; “¿quién te cae peor, Rajoy o Esperanza Aguirre?”).

Conminar a un lector a escoger un libro es como preguntar a un músico profesional qué nota alterada prefiere -”estoy entre el la sostenido y el sí bemol”-, o a un cocinero por una especia determinada. No es pertinente, no hay que poner a la gente en esos bretes.

Siempre hay sin embargo, de todo hay en este mundo, alguien al que sí le gusta que le hagan tomar partido. Rosa Díez, en una demostración de mediocridad muy suya, ha afirmado rotunda que el libro que cambió su vida es “Los pilares de la tierra”, de Ken Follet. Curioso y tal vez significativo. (Mi opinión es que es un libro muy entretenido; yo me lo leí hace mucho, en la adolescencia, que es cuando más hay que leer.)

Me resisto a declararme a favor de un solo libro, ¡dejadme, no pienso cantar, nunca jamás! ¡Antes muerta!… De acuerdo, basta, me rindo: el libro que más me ha influido son dos en realidad, la primera y la segunda parte del Quijote.

Y ahora abandonadme con mi pena: he sido débil. La culpa es de esos maquiavélicos entrevistadores mediáticos, ¡malditos seáis! Snif.

¿No habrá quién me regale una rosa y/o un libro para consolar mi tristeza?

¿De verdad os parece que esta imagen sea para tanto?:

A mí no, sinceramente. Resulta curioso, por la novedad, ver a una ministra española embarazada. En España incluso resulta novedosa una ministra de Defensa. Bueno, pues hale, ya la hemos visto, vamos a hablar de otras cosas. Circulen, que aquí ya no hay nada que ver.

Todo el que siga dándole importancia a este asunto después de comentar la anécdota con algún chascarrillo más o menos afortunado, es un cutre. Lo malo es que por aquí abundan los cutres, los machistas casposos y los retrógrados (y las cutres, las machistas casposas, etc., aunque en menor número). Y claro, a una la obligan a contestarles, a pesar de mi resistencia. Preferiría hablar de qué medidas deben tomarse para hacer política de verdad a favor de la igualdad laboral, política y social entre los hombres y las mujeres, pero…

A ver qué queréis que haga cuando un taxista me dice -a cuento de lo de Chacón, además- que “la verdad es que hay profesiones que la mujer no debería ejercer”. ¿Cuáles? “Militar, bombero, tornero fresador (sic)…” Una acongojante lista que parece no tener fin.

Qué país tan machista, qué desagradable resulta a veces vivir aquí.

La semana pasada viajé a la capital de Ucrania, Kiev, y allí me quedé por unos días. Por primera vez desde que inicié esta vida viajera que llevo ahora, no me apetecía pisar la ciudad a la que me dirigía: la “revolución naranja”, los abundantes y famosos neonazis ucranianos,  y la afición local por el “humo de los altares” -como diría Machado- no me invitaban a viajar a Kiev con alegría.

La verdad es que regreso con mucha mejor opinión de allí de la que llevé, y la visita a Kiev ha resultado interesante. Es una ciudad rara para los españoles en donde casi todo es diferente a las ciudades de Europa occidental, pero eso también es divertido.

Lo más interesante que hicimos allí fue ir a la ópera (ese día representaron “La dama de picas“, de Tchaikovsky: en la ópera de Kiev cada día programan una ópera o un ballet) y visitar la Labra, un gran recinto lleno de edificios religiosos construidos entre el siglo XI y el XX.

Escribiría algo más sobre la historia de Ucrania y el carácter de los hombres y mujeres de Kiev, pero no puedo: me parece que me he traído una gripe de allí. A lo mejor otro día me animo; de momento simplemente os dejo algunas fotos de la ciudad.

Al principio me daba repelús, pero acabé por encontrarle la gracia a la serie “Padre de familia“, una sitcom de dibujos animados que aquí se emite en La Sexta y en la Fox España. Supera con creces a Los Simpson en macarrería (aunque no en ingenio y desde luego tampoco en la calidad de los dibujos), y sus guiones son básicamente gamberros y gratuitamente destructivos, lo cual me gusta y me parece edificante.

El otro día vi un episodio genial en el que el perro de la familia, Brian, tenía problemas para controlar la orina y se hacía pis en la alfombra constantemente. Aunque intentaba ocultarlo, no podía hacerlo, así que hizo que le echaran la culpa al malvado bebé Stewie. Peter, el padre de Stewie, busca un libro sobre cómo ayudar a un niño a no hacerse pis encima. El librero le recomienda uno llamado “Tu culito es tu amiguito”, o algo así. Peter responde:

- Mmm… Verá, es que somos católicos, ¿sabe?

- Ah -dice el librero, muy sonriente-. En ese caso lo mejor será que se lleve este otro, “Eres un niño malvado y todo lo que sale de tu culo es producto de todos los pecados que cometes”.

Qué grande.

Hay una espantosa persona a la que yo llamo La Chunga y que casi ninguno de vosotros tenéis la desgracia de conocer y menos de sufrir en directo. Le dedico un pensamiento sagaz y eterno:

“Cuanto mejor es uno, tanto más difícilmente llega a sospechar de la maldad de los otros.” Eso lo dijo Marco Tulio Cicerón (106-43 A.C.), escritor, orador y político romano.

Yo aprovecho para darle la vuelta y afirmar que “cuanto peor es uno, más fácilmente sospecha que los otros tienen malas intenciones”.

Es una pena, pero tengo comprobadísimo que todo es cierto.